El Baúl de las Palabras perdidas

Rebusco entre las libretas las palabras perdidas engrogecidas de olvidadas
con vergüenza...pero con gusto...asustada....las retiro, las observo, las leo y las regalo...

Son los textos del curso de escritura que tiempos remotos lleve a cabo
interesante pero caro
trabajábamos los sentidos

y aquí van algunos de los míos
eran ejercicios marcados por consignas
pero
como siempre
me sentía incongruente

El gusto: receta macabra

LENGUA DE FUMADOR

Siempre tuvo cierta debilidad por esos hombres distantes y exquisitos que habitan las calles con sombra de rotamundos incansables.

Mochila en mano, sucia,

perros, flautas y ciertas habilidades.

Malabares coordinados por los aires

ropas rotas

ojos ebrios

¿crític@s o ratas de ciudad?

• unas monedillas, guapa!

  y la pobre Clara

  saca unos pocos euros para regalar

  ojos que en segundos

  se clavan

  cuerpos que hierven

  embrujados

  se pierden

  nadan en té verde y

  gotas de limón estrujado

  salpicando en la cara

  -¿buen gusto?

  -No! Amarga!

  Pobre Clara

  un rostro sucio pero de piel suave la atrajo al callejón de su alma

  a la calle sin salida

  a la negrura de sus pies

  y así...

  se pasó a otro “modus vivendi”

  miró el mundo desde abajo

  abrazada

  tirada

  enamorada y perdida por unas rastas empapadas en agua salada

  me contaba el sabor de sus frases empanadas

  de sus manos rebozadas

  de sus orejas enlatadas

  me contaba el sabor de su sexo edulcorado

  de su ombligo de ensaimada

  me contaba el edor de sus cuerpos después de una semana

  de sus perros de la guarda

  la levedad de una relación que la arrastraba

  buenos días con resaca

  labios de vino tinto barato de supermercado

  comidas podridas

  me contaba el sabor de su boca alquitranada

  de su lengua

  marihuana

  colocón

  cada vez que lo besaba.

  En esa selva se perdió Clara

  contenta pero callada.

  Y hace poco en un sueño la soñé

  era ella

  su cuerpo horizontal, su piel, su cara...

  sumergida en la boca de su rasta

  encendidos los cabellos

  que ni mis ni sus lágrimas no apagaban

  calada tras calada

  mi Clara

  mi pobre Clara

  consumida

  fumada.

  Que noche más amarga!

  Sudada en humo negro me levanté aún de madrugada

  tos preocupada

  mi cuerpo ardía de calor

  me horrorizaba el edor

  no sabía ni donde estaba

  y

  tranquila pero cansada

  como un porrito entre sábanas blancas enrroscada

  a mi lado Clara dormitaba

  a mi lado me abrazaba

  seguro que ella también soñaba.

  Mercè Aranda

  29 Març 2006

Sonidos y Reivindicaciones

EMBRIAGUEZ RUIDOSA

Aún dormida cuando empezó todo. Oí ruidos de puerta torpemente abierta y malcerrada. Pasos tambaleantes acercándose.Creía que eras tú, y en cuerpo lo eras, pero no te reconocí.

Un grito redoblado por la embriaguez de demasiadas copas con los amigos, chillaba mi nombre por el pasillo.

-¿ Qué hora es?- pregunté-

-Cállate!! cállate!!

Era evidente.

-Has bebido demasiado. Ven. Acuéstate.

Sentado en tu lado de la cama, escuchaba el cascabeleo de llaves y monedas que salían volando de tus pantalones desequelibradamente desvestidos.

Estirado, acercaste tu cara a la mia – que peste a vino, cervezas y cubatas-pensé- pero me dí la vuelta sin decir nada.

-¿ Ya no te pongo?, no contesté.

-¿ Ahora te has quedado muda?

Tu mano rodeó mi cintura bruscamente, me apretabas demasiado para ser amor.Me diste la vuelta,te miré y tus ojos inundados me pedían un polvo.

-Hoy no, es tarde y los ñiños duermen

Me besaste con tu boca pastosa.

-Te he dicho que no

Escuchaba tu respiración acelerada y el bulto en tus calzoncillos.La insistencia me estaba poniendo nerviosa...aparté tu mano.Tal como toro encabronado en celo escuchaba tus mugidos desde el pecho hasta la boca

-Ven aquí, será sólo un momento

-No, por favor

El alcohol te pone cachondo y aún estando empapado de whisky no estabas dispuesto a desistir.

-Mañana, si llegas pronto, te preparo una sorpresa...pero ahora no, estoy cansada

-¿ Cansada tu? Jajajajaja no me hagas reir. Si estuvieras 8 horas delante de una máquina martilleándote los oídos constantemente sabrías lo que es el cansancio, sabrías lo que es trabajar, ¿ llevar a los niños al colegio te cansa?

Venga ven aquí y déjate de tonterías!!!

-No!!

Rasgaste mi camisón por querer llevarme a la dirección equivocada de la cama, yo me resistía ya con lágrimas impotentes.

De un salto te pusiste encima mio, me abriste las piernas, yo no quería y hacía fuerza, me chasqueaban las rodillas, me dolían.

Mi boca esquivaba la tuya y por fin las lágrimas brotaban, castañeo en la boca, sudor en la espalda, miedo, impotencia...edor, todo se unía y no había nada que hacer.

Pero no estaba dispuesta a rendirme.

-Apártate cabrón!! ¿pero qué te has creido???

Por fin la rabia, un golpe en tu pecho, con todas mis fuerzas, conseguí alejar unos centímetros de mi tu cara demente. Moví las piernas, rápido, como una niña jugando, aleteaba, pataleaba...no quería!!

Gritos desquiciados, hambrientos de respuestas, rabia acumulada, contrariada, amor idiota..todo en una cama.

No llegaste a penetrarme, me hubieras rasgado la vida, bueno...ya lo has hecho. Después de esto, después de 10 años, después de todo no queda nada.

Mercè Aranda

08 de Febrer 2006

Sonidos y sensaciones

DOLOR DE TODO

Africana, sí – tuve que confirmarle a la enfermera culona que, aún habiendo mirado tres veces mi tarjeta de residencia me preguntó.... Cómo si el negro chillón de mi cara no fuera suficiente evidencia-.

¿ Qué le ocurre?- preguntó el doctor-:

“ El lunes me levanté con un zumbido metido en la cabeza, una especie de sonido de mosca cojonera metido en los oídos, con lágrimas de sudor gordísimas chorreándome por la frente, por la espalda y por el culo, con el pijama mojado, pesado, apestando a enfermedad, con las sábanas revenidas de tanto moverme, con un calor en la habitación agonizante, como un huevo recién cagado debajo del culo de la gallina, incubándose, esperando estar preparado para morir. Como el olor de los gusanos de seda metidos en la caja de zapatos...pero lo peor no eran los edores, sino los ruidos constantes metidos en mí, en mi cabeza, en mi cuerpo, en mi corazón...

Llamé al trabajo para avisar de que “me dolía todo” y mi jefa, cual vaca en celo mugía cabreada al otro lado del auricular, cómo si la foto de la niña pija y tonta del despacho de ese tipo engominado ricachón no pudiera soportar un sólo día sin quitarle el polvo. Colgé sin más...necesito el dinero pero después de haber comido mucha mierda en este país, no estoy dispuesta a regalarle más mi salud.

El martes aún seguían los síntomas...ahora era un martilleo el que daba golpes en mi cabeza, unido, esta vez a vómitos del cus-cus del domingo, que aún no había tenido fuerzas para cagar... y así, una sensación que no me dejaba ser yo.

Mareada, como embriagada sin apenas haber bebido en la vida.

El miércoles, como un redoble de campanas me despertó el timbre de casa, no podía levantarme, lo hize – que remedio- las rodillas chasqueaban cada vez que daba un paso hacia delante, intenté hablar, desistí y volví a la cama. No estaba dispuesta a que nadie me viera con esa cara de muerta viviente...mi casa...una alfombra de cleenex usados...

Quizás ha sido la jefa que ha mandado a alguien para controlar que realmente éste enferma...ya la llamaré más tarde.

Vuelvo a la cama, me estiro y siento rasgarse una parte de mi cerebro, esto empieza a darme miedo, ¿ qué dichoso virus o espíritu se ha instalado en mi cuerpo?.... no sabía que estaba en alquiler...

El jueves, llegué a la conclusión de que sólo una especie de buitre cabrón podía estar en mi sien, aleteando a sus anchas, y en mis oídos un cascabeleo de risas de niñas tontas con lazos rosas jugando en el patio del colegio...

El viernes, sigo enferma, está claro...el 061 está demasiado ocupado como para venir a casa de una inmigrante, me levanto, me instalo una chaqueta y, tal cual, desprendiendo olor, salgo a la calle y me dirijo al médico. Castañean mis dientes al son de mis pasos. No ha sido buena idea salir sin previa ducha caliente, el frío me está matando, creo que me voy a marear...llego y la enfermera culona me pide la tarjeta sanitaria, no la tengo, le enseño la de residencia y después de media hora de dudas, malestar y mareos me llaman para entrar, como siempre, sin saber pronunciar mi nombre”

Mercè Aranda

08 de Febrer 2006

Tic-Tac

Imagina y/o recuerda un sonido que te evoque un recuerdo...centráte en la história e intenta explicarla de forma real o ficticia..pero con tu recuerdo de fondo..el subir las escaleras de tu abuela, tu compañer@ de clase que tocaba siempre tres veces el timbre de casa, el masticar de tu herman@ las lentejas...cualquier cosa...tienes 3 minutos....piensa...recuerda...

Con éste ejercicio surgió "Tic-Tac", el cual ha sido tan famoso en el mundo entero que el título ha sido plagiado en alguna ocasión...por suerte era positivamente...generó inspiración...;)

TIC-TAC

Els batecs breus, constants, repetitius i intensos del despertador no deixen que tingui una molt bona nit. No puc arrencar-li la pila perque em queden poques hores d'insomni sense somnis, sense símbols a interpretar, a cercar al diccionari. El Tic-Tac se'm cala al cap de forma contundent, intermitent...no para! no calla!

I a les vuit pita amb força. Crida, entona. És la seva funció, emetre breus, perfectes i intensos batecs sonors d'alarma mancada de creativitat musical, mancada d'alegria cantada.

I així, pertorbant la santa desgràcia del meu insomni, m'avisa de que ja surt l'avió de tornada a la realitat, evidentment, un altre vegada a la merda de treball.

I així em llevo cada dia, sense la veu coneguda que abans m'abraçava, em feia el café, dolçament ensucrat i m'aixecava. Veu ara amagada entre el silenci i la ignorància, entre la por i la ràbia. El temps es dilata, un matí, un dia, un mes i un altre.

I em llevo tranquil.la però amarga, apago d'una puta vegada els batecs pesadisims de l'alarma.

I treballo encara amb un badall a la cara, amb els ulls afònics, amb els ossos que no callen.

I treballo escoltant el Tic-Tac que ara sembla congelar-se, el temps no corre, no camina, no avança, no salta. I treballo escoltant el teu silenci a la "garganta".

I així sembla començar i lentament acabar un dia com qualsevol altre.

I surto cansada i torno amb la pluja cap a casa. Miro a terra, escolto petjades - seràn les gotes d'aigua- que ràpid volen, rellisquen, cauen...

I de sobte, com una cançó inesperada, vibra el teu record a la butxaca. Entre claus, monedes...entre altres. Ara són els meus segons biològics els que sento, Tic-Tac-Tic-Tac-Tic-Tac, no paren, s'acceleren, i tu, fas pampalluges a una pantalla...dónes senyals de vida...desprès de set anys i ara em dediques la Serenata? I no són les gotes que em mullen la cara, una dolça, una salada...llàgrimes que no demanen permís, que surten disparades.

I la meva veu crida, demana i contesta " la voz a la que llama está apagada"

Gener 2006